EL JUICIO NECESARIO

Ayer llore.
De emocion,pero llore.
Recorde que un dia de mi lejana infancia,estando en la escuela comenzo a correr el rumor:_Se armo la galleta! decian los chicos repitiendo palabras de los adultos.
Corria el año 1976,y comenzaba la pesadilla.
Desapariciones,tormentos,dias negros para el pais.
Silencio,sombras y terror!
Nadie sabia por que en la tele unos señores de trajes extraños,decian_ "comunicado numero..."
Temblabamos al oir eso!
Nos fuimos acostumbrando a que nos digan que hacer,como y cuando.
Paso el tiempo,y siendo adolescente fui llevada presa por una racia,estando de vacaciones en V.Gesell.
Mi delito fue haber estado una hora despues de lo permitido jugando al pool con amigos.Eramos chicos!!!
Nos llevaron en un camion de la policia y nos dejaron adentro hasta el dia siguiente!
No habia celulares y las casas de veraneo carecian de telefono,por lo que nuestros padres estaban enloquecidos creyendo lo peor!
Una anecdota que termino bien,pero podia haber terminado con mi vida,si ellos lo deseaban...
Años despues volvimos a ver salir el sol,se volvio a votar y a elegir presidente.
Los pelos se desataron,las polleras se acortaron,el clima comenzo a distenderse.
Retorno la añorada democracia!
Ayer llore.
Estaba viendo en la tele el juicio a algunos de los peores asesinos que tuvimos que padecer...
Llore de emocion,no pense que algun dia llegaria a verlo.
No pense que mis hijas estando en el mismo grado en el que estaba yo cuando comenzo la pesadilla,veria finalmente el castigo,la presencia de la ley.
Ellas vieron mi emocion en libertad,en democracia.
Distintas infancias,claro.
Pero al verme emocionada por ese acto inigualable de justicia,creo que lograron entender que la libertad no es gratuita,que a veces conlleva dolor,años de injusticias,y que como si fuera una joya muy,muy valiosa,hay que cuidarla!
Una misma edad:dos historias tan distintas.
Yo vi el comienzo de la muerte,y ellas presenciaron el retorno de la vida.

EL MUSTIO

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Para todos era "el mustio": un muchachito blanco,casi albino...de mirada esquiva y manos transpiradas siempre.

Las chicas le huian,y los chicos se burlaban de el sistematicamente...casi todos.

Tenia un pequeño,minusculo "circulo intimo" comprendido por un vecino cuatro años mayor que el,repetidor sistematico en el colegio,otro chico que vivia solo: sus padres adinerados viajaban permanentemente y lo dejaban a cargo de la empleada domestica,quien no tenia mucho exito al parecer, en su educacion...

Por ultimo una chica con aspecto androgino,adicta a cualquier cosa y enamorada locamente de el... cuando estaba lucida.

"El mustio" venia de una familia desorganizada y distante: cada uno hacia su vida,jamas lograban reunirse en una mesa los cuatro,ni dormir a la misma hora...ni charlar,ni abrazarse,ni nada que pudiera decirse de una familia...simplemente vivian,y sabian de la existencia del otro.

Pero el tenia muy claro que queria ser en la vida: un escritor.

Y esa familia tan poco prometedora no iba a impedirle orientarse hacia ese deseo que le quemaba el alma,le corroia la mente hasta afiebrarla,lo sacudia en sueños,lo hacia brillar,ser el mismo,ser mejor...

Su frase de cabecera era:"El escritor es hijo de sus obras.Se engendra a si mismo,e inventa la cifra de su origen" Catherine Millot.

Y su amiga y los otros dos de la banda lo respetaban por eso: por su ferviente conviccion en que podia.

Por su "deseo decidido",como oyo decir a un profesor.

Ellos admiraban la capacidad de desear que ellos parecian haber perdido,o haber olvidado...quien sabe.

Cada vez que se juntaban los cuatro,el leia lo que habia escrito en su viejo y desordenado cuaderno Gloria tapa blanda.

Ese cuaderno habia sido un regalo de su padre,quien en un rapto de bondad y lucidez noto que su pequeño hijo amaba escribir cuando lo vio garabatear las paredes del cuarto a escondidas.

Ese gesto fue lo unico que pudo hacer por el, pero fue bueno.

Los otros tres ni siquiera contaban con eso...

"El mustio" logro un dia,presentarse a un concurso de cuentos de un diario, y gano.

Estaba como loco con ese premio que constaba de un sobre con algunos billetes, y una pasantia por la redaccion del diario.

Su tarea,le habia dicho el jefe de redaccion, consistia en barrer el piso,servir cafe hacer algunos mandados...El se sentia feliz,oliendo la tinta,oyendo el sonido magico de las maquinas imprimiendo noticias,cuentos,palabras letras...

Aunque lejos estaba de depositar en el papel, algo de lo que su mente tiempo atras habia elucubrado,fantaseado...

Se esmeraba en ser eficiente y lo era: todos lo apreciaban mucho,servia un cafe exquisito!

Un dia,luego de algunos meses noto que habia dejado de escribir: su inspiracion se habia esfumado!

Claro,se habia alejado de la calle que tanto lo inspiraba y de sus amigos que eran su publico.

A cambio,nada habia aprendido viendo como escribian las noticias,como se enloquecian por la edicion del diario...Los veia como automatas,muy lejos del escritor abierto y sensible que habia soñado ser!

Volvio entonces, a repetir su frase de cabecera: "El escritor es hijo de sus obras. Se engendra a si mismo e inventa la cifra de su origen".

Se quito el delantal que usaba a diario,saludo al personal de seguridad, respiro profundo y salio a la calle...

El aire lleno de smog, se le metia por las venas y recorria su cuerpo a traves de la sangre.

Nuevamente las palabras comenzaban a hacer el amor en su mente avida de historias!

Sus amigos volvieron a oirlo...y por fin y sin diplomas,escuelas ni enciclopedias de palabras vacias... se sintio escritor.

Elton John - Your song ...con mi letra (que atrevida)

Querido Elton:

El tiempo ha pasado...
ya no se ve en blanco y negro!
La vida como un rayo
certero,
dejo su patina
de brillos y de ausencias...
querido Elton,
como me haces llorar,
emocionar,
y recordar...
Momentos increibles
buenos y malos
de mi vida!
Hay que dejarla correr...
no tanto ver
el tiempo ha pasado,
tu voz mejora como un buen vino,
y tambien
como una buena mujer...

Aqui estoy,
solamente admirando
y bailando con las teclas
al compas de tu cancion
que bella cancion...

estrib.
Paso el tiempo
volo el tiempo
todos estamos mas viejos
hasta el niño
ya es un hombre
y yo sigo oyendote
(y llorando...)

Sos alguien que mueve
(remueve)
y acaricia el alma
tus palabras me llevan
a volar
no sueltes mi mano
no!
jamas...
Los poetas son necesarios
para atenuar el dolor
(de vivir).
Que bello es el mundo
si tu estas en el!

No sueltes la mano
de los pobres humanos
que soñamos...
esperamos
poder vivir y sentir...

Estrib.
Paso el tiempo
volo el tiempo
todos estamos mas viejos
hasta el niño
ya es un hombre
y yo sigo oyendote
(y llorando...)

Pero el mundo es mucho
mucho mas bello,
claro!,
si tu estas en el...

Intente escribirle una letra propia a este bellisimo tema...a la par que iba oyendo!
Siempre quise escribir canciones,pero no se nada de musica y jugue un poco a ser compositora.
Y claro,de paso puse mi sentir.
Ojala les guste (no es perfecto ni trata de serlo!).

:) TU CANCION

Imaginen que se las canta quien aman...al oido,en un dia nublado en el campo.
Con la mirada fija en tus ojos,te derretis...una lagrima emocionada comienza su recorrido hacia la boca.
La lengua no llega a lamer la lagrima que el o ella,la atrapa con un beso.
El beso es agridulce como el amor (muy dulce empalaga!).
La cancion sigue,ustedes caminan tomados de la mano,bajo las nubes grises que se emocionan tanto que comienzan a llover.
Corren empapados hasta la casa,donde un hogar a leña los espera.
Se desnudan,se besan,se acarician,se prometen todo con los ojos,y se entregan todo con el cuerpo que ya no esta frio,sino que arde.
El tema termina.
Abro los ojos y estoy sola en mi habitacion...
Jamas hubo casa,ni leños,ni nubes lloronas.
Jamas me cantaste esta cancion.

De Oliverio Girondo...

Cansancio

Cansado.
¡Sí!
Cansado
de usar un solo brazo,
dos labios,
veinte dedos,
no sé cuántas palabras,
no sé cuántos recuerdos,
grisáceos,
fragmentarios.

Cansado,
muy cansado
de este frío esqueleto,
tan púdico,
tan casto,
que cuando se desnude
no sabré si es el mismo
que usé mientras vivía.

Cansado.
¡Sí!
Cansado
por carecer de antenas,
de un ojo en cada omóplato
y de una cola auténtica,
alegre,
desatada,
y no este rabo hipócrita,
degenerado,
enano.

Cansado,
sobre todo,
de estar siempre conmigo,
de hallarme cada día,
cuando termina el sueño,
allí, donde me encuentre,
con las mismas narices
y con las mismas piernas;
como si no deseara
esperar la rompiente con un cutis de playa,
ofrecer al rocío, dos senos de magnolia,
acariciar la tierra, con un vientre de oruga,
y vivir unos meses, adentro de una piedra.

ROSANA LLEGAREMOS A TIEMPO

ERIC CLAPTON - TEARS IN HEAVEN (subtitulado)